春風剛起，院子里的樹就早早抽了新芽，巴掌大的小院栽滿了父親的心血，花換了一茬又一茬，只有那顆櫻桃樹記錄著小院的年輪。
春日的陽光斜斜地爬上院墻，那棵老櫻桃樹的枝椏在風中輕輕搖晃，零星的花苞還未完全舒展，像藏著未說盡的心事。母親在廚房喊了一聲“吃飯”，聲音穿過院子，驚起幾只麻雀。姐姐低頭回消息，匆匆敲下一行字：“你們先吃別等我。”
母親端著湯碗從廚房出來，碗沿的熱氣氤氳了她的眼鏡。她望著櫻桃樹嘆了口氣：“這樹沒啥用，果子小也不好吃。”語氣里帶著幾分嫌棄，像是數(shù)落一個不爭氣的孩子。父親蹲在樹根旁，指尖撥弄著新抽的嫩芽，半晌才開口：“留著吧，畢竟是春天最早的果。”
十二年前的春天，父親親手栽下這棵樹。那時姐姐剛考上大學，行李箱里塞滿母親腌的醬菜，父親沉默地往她包里塞了一袋櫻桃——那是樹第一次結(jié)果，酸澀得讓人皺眉。姐姐在火車上咬了一口，偷偷紅了眼眶。后來每年春天，父親總固執(zhí)地守著這棵樹，哪怕果子依舊瘦小，哪怕母親總念叨要改種柿子樹。
樹影婆娑，父親起身拍了拍褲腳的泥土。他從未說過為什么堅持留下它，但姐姐知道，那年她婚禮前夜，父親獨自在樹下站了很久。月光將他的影子拉得很長，像一道溫柔的裂痕。第二天，他往她手心放了一顆櫻桃，果皮上還沾著露水：“帶走吧，以后想家了，就看看春天最早的果子。”
櫻桃樹依舊佇立在老院子里，年復一年結(jié)著酸澀的果實。母親偶爾還是會抱怨，卻再也沒提過砍樹的事。父親常說，有些東西不需要多甜，只要能在最荒蕪的季節(jié)里，讓人記得春天總會來，就夠了。
風起時，枝頭的花苞終于綻開，細碎的白色花瓣落進父親的茶碗里。他抿了一口，笑著說：“今年的櫻桃，說不定會甜一點。” |
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